cuaderno de poesía

Falta tu aliento.
En el calor dormido de las habitaciones,
en la frágil memoria de los días de amor
donde perdura un resto de tu aroma,
mientras me desperezo entre las colchas
que dibujan tu imagen
en una animación del sueño ya vencido.
Y en un eco de cuerpos que me toma despacio.

Falta tu respirar.
En la cálida cita de las sábanas blandas,
más perdido que nunca entre los pliegues
que el tiempo cuidadoso desdobla,
entre los cobertores de las semanas
que me vuelven quien nunca quise ser,
ese que desde lejos
te contempla discurrir por la vida:
subyugado a la ausencia de tu corazón
y al azaroso mar de los olvidos.

Falta tu risa.
En el frío vapor de la mañana
a la que salgo urgente,
en las colas de los transportes urbanos.
En los negros reflejos del café
y en las portadas de los diarios.

Faltas
de pronto en mi mirada inadvertida
con que te busco,
en el compás de espera cuando la vida pasa.
Y en el murmullo del populoso mercado
donde voy a comprar
algún recuerdo lindo de tu existencia,
de cuando tú si estabas.